Голландский натюрморт

Там, на холщовом полотне, как в полусне,

Застыли таинства старинного голландца.

Там луч блуждает на облупленной стене

В безумной грации мистического танца.

Горит лимон, полуочищен, вьется кожура,

Спиралью жёлтою свисая с края бездны.

Часы песочные мгновений не крадут,

И струи времени здесь просто бесполезны.

Бокал высокий, хрупкий, видимо, хрусталь,

Хранит вино - багряный сок забвенья.

В его изгибах - словно призрачная даль,

Есть шёпот грёз и вечность онеменья.

Серебряное блюдо всё ещё блестит,

Там виноград - прозрачный, слишком спелый,

И муха чёрная на персике сидит,

Как вестник тленья, сторож неумелый.

О, этот пышный, замерший покой!

В нём роскошь чувств сплелась с тоской могильной.

Но нет художника - ушёл он в мир другой,

Оставив мир, прекрасный и бессильный...

Свидетельство о публикации №126102202344 

* * *