Когда на склоне вековом, непокоренная ветрами,
Лоза сплетает свой узор, как в самом древнем храме.
Она не просит ничего - ни лавров, ни похвал,
Ей только б выпить этот зной,что август расплескал.
Ей только б выстоять в грозу, упрямо все стерпеть,
Чтоб ранней осенью в хрусталь рубином ярким стечь..
* * *
